Eclesiastes 1

Palavras do pregador, filho de Davi, rei em Jerusalém:

Estas são as palavras do Mestre, filho de Davi, que reinou em Jerusalém.

Vaidade de vaidades! — diz o pregador, vaidade de vaidades! É tudo vaidade.

“Nada faz sentido”, diz o Mestre. “Nada faz o menor sentido.”

Que vantagem tem o homem de todo o seu trabalho, que ele faz debaixo do sol?

O que as pessoas ganham com todo o seu árduo trabalho debaixo do sol?

Uma geração vai, e outra geração vem; mas a terra para sempre permanece.

Gerações vêm e gerações vão, mas a terra permanece a mesma.

E nasce o sol, e põe-se o sol, e volta ao seu lugar, de onde nasceu.

O sol nasce, o sol se põe e, logo, retorna a seu lugar para nascer outra vez.

O vento vai para o sul e faz o seu giro para o norte; continuamente vai girando o vento e volta fazendo os seus circuitos.

O vento sopra para o sul, depois para o norte; dá voltas e mais voltas, soprando em círculos.

Todos os ribeiros vão para o mar, e, contudo, o mar não se enche; para o lugar para onde os ribeiros vão, para aí tornam eles a ir.

Os rios correm para o mar, mas ele nunca se enche; a água retorna aos rios e corre novamente para o mar.

Todas essas coisas se cansam tanto, que ninguém o pode declarar; os olhos não se fartam de ver, nem os ouvidos de ouvir.

Tudo é tão cansativo que não há como descrever. Não importa quanto vemos, nunca ficamos satisfeitos; não importa quanto ouvimos, nunca nos contentamos.

O que foi, isso é o que há de ser; e o que se fez, isso se tornará a fazer; de modo que nada há novo debaixo do sol.

A história simplesmente se repete. O que foi feito antes será feito outra vez. Nada debaixo do sol é realmente novo.

Há alguma coisa de que se possa dizer: Vê, isto é novo? Já foi nos séculos passados, que foram antes de nós.

De vez em quando, alguém diz: “Isto é novidade!”. O fato, porém, é que nada é realmente novo.

Já não há lembrança das coisas que precederam; e das coisas que hão de ser também delas não haverá lembrança, nos que hão de vir depois.

Não nos lembramos do que aconteceu no passado, e as gerações futuras tampouco se lembrarão do que fazemos hoje.

Eu, o pregador, fui rei sobre Israel em Jerusalém.

Eu, o Mestre, fui rei de Israel e vivi em Jerusalém.

E apliquei o meu coração a esquadrinhar e a informar-me com sabedoria de tudo quanto sucede debaixo do céu; essa enfadonha ocupação deu Deus aos filhos dos homens, para nela os exercitar.

Dediquei-me a buscar o entendimento e a usar a sabedoria para examinar tudo que se faz debaixo do céu. Descobri que Deus deu uma existência trágica à humanidade.

Atentei para todas as obras que se fazem debaixo do sol, e eis que tudo era vaidade e aflição de espírito.

Observei tudo que acontece debaixo do sol e, de fato, nada faz sentido; é como correr atrás do vento.

Aquilo que é torto não se pode endireitar; aquilo que falta não pode ser calculado.

O que está errado não pode ser corrigido; o que ainda falta não pode ser recuperado.

Falei eu com o meu coração, dizendo: Eis que eu me engrandeci e sobrepujei em sabedoria a todos os que houve antes de mim, em Jerusalém; na verdade, o meu coração contemplou abundantemente a sabedoria e a ciência.

Disse a mim mesmo: “Sou mais sábio que todos os reis que governaram em Jerusalém antes de mim. Tenho mais sabedoria e conhecimento que eles”.

E apliquei o meu coração a conhecer a sabedoria e a conhecer os desvarios e as loucuras e vim a saber que também isso era aflição de espírito.

Então me dediquei a aprender de tudo: desde a sabedoria até a loucura e a insensatez. Descobri, por experiência, que procurar essas coisas também é como correr atrás do vento.

Porque, na muita sabedoria, há muito enfado; e o que aumenta em ciência aumenta em trabalho.

Quanto maior a sabedoria, maior a aflição; quanto maior o conhecimento, maior a tristeza.